Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки,
И так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной...
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка — «Все отлично!»
И чек за проданную душу…
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может чуть сильнее стали.
Но не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем…
Быть может кто-то где-то знает,
Как жить таким… неразлюбившим…

я себя выковыриваю из этого тела, выжимаю по капельке
вы мне так надоели, вы осточертели мне, девочки-лапоньки,
девочки-солнышки, девочки-умницы
девочки-как-вас-там­!

и макияж-то у вас не испорчен, и ногти-то красные,
вы все отличницы,
вы все такие ужасно прекрасные!
и молчите, о том, что вам хочется быть смешными,
пить бурбон по ночам,
и смеяться взатяг,
и казаться до боли простыми!

вы кричите на нас взахлеб, вы твердите, что мы - пусты.
не накрашены, без маникюра и с легким налетом весны.

что мы чертовы фрики и что "фу!", "и ну как же так!", "мерзко"..
мы не куклы! мы люди. мы просто свободны и дерзки
мы не топчем полынь на пустынях отчаянья рыжих.
нам не надо всех звезд
нам хватает родных.
тех,
что ближе

Очень больно и обидно понимать, что сказок не бывает...
Не бывает принцев и идеалов...
Не бывает так, как мы хотим...
И детские мечты обычно не сбываются...
Что вместо улыбок мы получаем слёзы...
Вместо моря цветов получаем быт...
­­Вместо счастья получаем проблемы...
От которых не уйти...
Неужели об этом мы думали, когда ещё совсем маленькими мечтали о своём будущем?
Тогда было всё либо черным, либо белым...
Другого не дано...
А потом понимаем, что есть и полутона...
И мы стараемся связать крылья нашей души земными реалиями...
А потом и крыльев не остаётся...
Лишь какое-то жжение в глазах от воспоминаний...
От песен, под которые строились воздушные замки...
Неприятная горечь от ощущения времени...
А иногда и безнадёжности...
Озноб от беспомощности...
И грусть оттого, что можно надеяться на завтрашний день...
Что всё изменится...
Но это настолько глупо...
Наивно...
Можно конечно убеждать себя, что "всё в наших руках"...
"Хочешь быть счастливым – будь им"...
Но чем дальше, тем больше понимаешь, что это не так...
Что фраза "у нас вся жизнь впереди!» - утекает песком сквозь пальцы...
Здесь упустила...
Здесь не сказала...
Здесь не воспользовалась шансом...
Здесь не дала какого-то стимула...
Здесь сглупила...
Здесь...
Да мало ли что ещё...
Пессимистично?
Быть может...
Но, оглядываясь назад, как-то становится безрадостно...
И самое обидное в этой жизни, что ты никогда не изменишь ни одного человека!
Впрочем, нужно ли это?
Быть может надо искать тех, с кем всё будет идеально?
И работа, и просто окружение...
И чтобы всё вместе...
Но кто сказал, что ты обязательно найдёшь таких?
Что на это не уйдёт вся жизнь?
Да и, как говорилось выше, идеала нет...
Какая-то безнадёжность...
Рановато...
Но, прошу, не надо говорить мне банальные фразы, что "всё будет хорошо"...
Я уже ни во что не верю...
Простите...

...Она по утрам заходит на мэйл.ру.
Знает, что нет новых писем. Создать? Конечно.
Она печатает: "Я без тебя умру",
И сердце трещит в груди, как в траве кузнечик.

А он вечерами лезет в почтовый ящик -
Читает. Курит. Дым запивает чаем.
Он есть. Он живет и дышит. Он настоящий.
Но почему-то на письма не отвечает...

Тех, кто тебя любит, нужно убивать.

­­Лучше прямо сразу, как только заметишь этот собачий взгляд, неотрывно следящий за твоим лицом, эти брови домиком и рот арочкой, эту манеру бродить за тобой из комнаты в комнату и всё время держать тебя в поле зрения. Разумеется, жалко, и кажется, что пока не за что. Но сделай это сейчас, иначе будет поздно.

Потому что он, любящий человек, выроет неподалёку тёплую затхлую норку, из которой будет некоторое время наблюдать за тобой, а потом начнёт наступать, слегка подталкивая и даже подтаскивая, чтобы ты просто заглянул, только одним глазком посмотрел, как у него всё замечательно. Ну да, уютненько…. Всегда тепло, еда, чистая постель, множество занятных безделушек, каждую из которых он готов подарить тебе, - мило, хотя и душновато. Ближе к зиме тебе начинает казаться, что это даже хорошо, когда ниоткуда не дует.

Возможно, в этом году ты устоишь и, кое-как перезимовав в сугробе, встретишь весну свободным, почти свободным, потому что между лопаток у тебя поселится ощущение красной точки, оптического прицела его любящего взгляда.

И ты привыкнешь, что иногда всё-таки нужно звонить. Хотя бы отвечать на эсэмэски. Хотя бы есть его стряпню раз в неделю. Хотя бы спать с ним раз в десять дней. Потому что любит.

Потом приходит неизбежное чувство вины – кажется, что ты губишь его жизнь, бездумно пользуясь теплом его сердца и ничего не давая взамен. И однажды, когда вечер твой будет особенно одиноким, ты придёшь к нему без звонка и останешься.

Потому что приятно увидеть, как его лицо озаряется счастьем только оттого, что ты рядом. Чувствуешь себя волшебником. Нужно ли говорить, как это закончится? Как его объятия станут всё теснее, твоё личное пространство всё меньше, его просьбы превратятся в требования и счастье на его лице сменится капризно-раздражите­льной маской.

Поэтому убей его сейчас.

А потом, когда останешься один, загляни в шкаф и достань из-под вороха белья фотографию того единственного, кому хотелось отдать свою жизнь, кто умел делать тебя счастливым, от кого невозможно было отвести глаз.

Того, кто убил когда-то тебя