Пишет  Diary best:

Конкурс на лучшую запись месяца!

Пишет  Yulita_Ran:

волшебная осень от леонида Афремова
Если вы любите импрессионизм и постимпрессионизм так же, как люблю их я, и ищете море за каждым поворотом... Если из всех предметов этого мира вы выбираете зонты и фонари, а среди всего многообразия музыкальных стилей и направлений - джаз... Если осень - ваше любимое время года, и огни далеких городов манят вас в путешествия... Тогда творчество Леонида Афремова не оставит вас равнодушными!

Леонид Афремов считается одним из самых выдающихся современных художников. Он родом из Беларуссии, живет в США, в штате Флорида, а свои удивительные, позитивные, яркие, полные огня и романтики, картины, пишет не кистями, а мастихином - ножом-лопаточкой для нанесения краски.



очень много ярких и теплых картин




















































































сайт художника живет здесь www.afremov.com/

URL записи

Не свое | Не Бест? Пришли лучше!

URL записи

Знаешь, дело не в том, что ты ищешь её глазами, а ко мне подвигаешь рюмку
С мутноватой водичкой, с запахом спирта, со вкусом клюквы.
Дело в том, что мне через месяц двадцать, а выгляжу я на десять,
Что устала от серых будней, коммерческих фильмов, дешёвых сплетен.
Эта жизнь – субститут. Не еда – а сухие смеси.
Знаешь, мальчик, ведь это же ты за меня в ответе.
Ты же держишь меня за запястье, хоть ей посвящаешь песни.
Мне же кроме твоей улыбки ничего и не нужно на этом свете.
Я ношу тебя на лопатке, как другие – на шее крестик.
Эта жизнь без тебя даже грамма, поверь, не весит.
Ведь мне хриплый твой голос как ржавая спица в спину.
Я всё больше стараюсь смотреть на тебя, как на сына,
Не похожего на отца, но удавшегося на славу.
Мне когда-то казалось, что я не смогу стать слабой.
Тут нам всем стелют мягко, потом оставляют шрамы,
Воздают по поступкам, по ценностям и по нравам,
Даже если ты самый святой, даже если красивый самый.

Нет, тебе не приснилось, он создан таким пустым..
Идеальным и чётким, так, что экран зернится..
А, казалось, что ты не сможешь в него влюбиться..
Когда просто смотрела, как он выпускает дым..
Называя, и называя его родным..

Нет, тебе не приснилось, он, правда, идёт ко дну..
Зачерпнув ртом песок, намочив рукава рубашки..
Выпив залпом какую-то горькую смесь из фляжки..
Отправляясь на толком неизмеримую глубину ..
Оставляя, и оставляя тебя одну..


© Copyright: Дарья Овчинникова

Знаешь, мой мальчик, я застрахована от прощаний,
Глупых признаний, несдержанных обещаний,
Скучной работы, корпоративов и совещаний..
Я пластилин, просто слепок твоих печалей..
Ты был отчаян.. Свобода, как чашка чая..
Ты расплескал всё до капли за двадцать лет..
Ходишь работать в офис, жена готовит тебе обед..

Трепетна и красива, но тянет тебя в рутину..
Я лишь вздыхаю, когда ты проходишь мимо,
Видя твою напряжённо тугую спину..
Ты меня строил, как десять бобров плотину,
Тщательно, чтобы выставить на витрину
И одиноко оставить пылиться, к руке ярлычок пришив..
Если придешь - буду ждать..
но, пожалуйста, не спеши.


© Copyright: Дарья Овчинникова

Когда ты уходил, мне хотелось упасть и разбиться, но я жива..
Пустота раскроила меня по хребту, и осталось всего два шва..
Мне казался твой голос густым вином, черной мятой твои глаза..
____________________________________________________
И, наверное, это моя вина, что боялась тебе сказать..

© Copyright: Дарья Овчинникова

Мне бы просто узнать, кто рисует тебе в тетрадках,
Согревает ладони в уютных твоих перчатках,
Ищет в вечных твоих сомненьях и опечатках,
На стекле губами оставленных отпечатках
Хоть одну причину вернуться ещё на день.
Мальчик, правда, что кто-то любит тебя сильней?

ты не пишешь писем на листках белых...
мне бы стать одной из смелых....
и остывший кофе-на столе,в кружке...
мне бы память постирать и душу.
в комнате ветер....дым...
может,проще быть одним.
(с) Olei

и сжимаются стены от моих тяжелых вздохов
и вроде стрелки часов на 11 а были на восемь
а за окнами несбывшимися мечтами пахнет осень
а впрочем?
в душе глубоко раны от поступков от левых
я из тех людей дерзких беспардонных и смелых
и ломает по клетке а спастись уже нечем
зависая в кругу снова себя убивающим лечим

Меня нельзя жалеть. В этом случае я начинаю думать, что я несчастна и даже могу всплакнуть над загубленной своей судьбой. А если не жалеть, я начинаю злиться, а злость, как известно, сильнее страха.