Я такое бесполезное создание.
Мой телефон редко звонит.
А сообщения не приходят "просто так".
Всем от меня нужна какая-либо информация.
И никому не нужна я.

Мне не больно, когда в миллионах проходящих мимо меня людей я вижу твое лицо…

Мне не больно видеть счастливые целующие парочки на улице…

Мне не больно, когда по привычке я ищу в магазинах вещи твоего размера и дурашливые мелочи, которые могли бы тебя порадовать…
­­
Мне не больно когда кто – то окрикивает меня на улице, и я оборачиваюсь в полной уверенности, что это ты…

Мне не больно произносить твоё имя, даже если я обращаюсь не к тебе…

Мне не больно никуда не спешить вечером …

Мне не больно, от того, как сжимается сердце, когда звонит мой мобильный телефон или приходит смс…

Мне не больно понимать, что это звонишь или пишешь не Ты…

Мне не больно, когда ты не звонишь и не пишешь мне несколько дней подряд…

Мне не больно ждать ответа от тебя сутками напролет…

Мне не больно чувствовать себя одинокой в этом огромном городе…

Мне не больно проходить мимо твоего дома…

Мне не больно понимать, что ты меня не любишь, и не будет никогда больше того одурманивающего и до беспамятства пьянящего всепоглощающего чувства …

Мне не больно, когда подруги и друзья спрашивают про тебя…

Мне не больно, от того, что мне нечего им ответить…

Мне не больно, когда мои любимые цветы мне дарят другие, а не ТЫ…

Мне не больно от осознания того, что у нас никогда ничего не будет…

Мне не больно, что я никогда не увижу твоих восхищенных в мой адрес взглядов и твоей обворожительной улыбки, подаренной только мне, не услышу сладко – нежных слов, не почувствую твоего дыхания у себя на шее, не усну на твоем плече… даже просто не смогу тебя обнять…

Мне не больно, что мы не будем видеть один сон на двоих…

Мне не больно, что я не могу вспоминать самые счастливые моменты, которые мы провели вдвоем…

Мне не больно представлять твои полные страсти и любви глаза…

Мне не больно видеть сны, где у нас все хорошо… и не больно просыпаться и понимать, что все НЕ так…


Мне не больно, когда ветер ласкает меня своими порывами – так же нежно, как бы делал это ты…

Мне не больно больше не писать тебе стихи…

Мне не больно, когда я вспоминаю о том, чем ты был для меня… всё ушло, закуталось в плотное сизое облако туманной шали… только тихие облака периодически мне напоминают о тебе…

Мне УЖЕ НЕ БОЛЬНО…

НЕ БОЛЬНО… НЕ БОЛЬНО… НЕ БОЛЬНО…

Не больно…

Мне не больно…

Мне не больно, потому что боль стала частичкой меня…

Она заняла твое место…

Она запомнила собой ту часть меня, которая целиком и полностью принадлежала только тебе… тебе одному…

До сих пор не могу понять, как тебе удалось подобрать ко мне ключик… Ты же никогда не был «мужчиной моей мечты»… А оказалось… И наверное никогда я не смогу понять, как тебе удалось меня сломать…

Мне уже не больно, потому что боль заполнила меня до краев, точно так, как когда – то это делал ты…

Мне уже не больно…эта Боль хотела спалить меня дотла, но мы нашли компромисс… ведь мы же обе ЖЕНЩИНЫ…

Просто я снова стала холодной, черствой и циничной… Снова появился лёд в глазах… и кусок айсберга вместо сердца, а по моему телу вместо крови бегут теперь молекулы боли…

Теперь я точно никогда не поверю в любовь…

Меня снова будут называть сукой, а буду воспринимать это как комплимент…

Любовь – никак не звучит. Пусто. Глухой звук. Убогое название убогому чувству. Спорю, тебе тысячу раз приходилось читать о чувстве, которое окрыляет, которое дает веру в себя, поднимает с колен и возносит до небес? Вранье. На самом деле, никто даже не знает, что такое любовь. Они ДУМАЮТ, что знают. Какой-то безмозглый идиот, в своих отчаянных попытках затащить в койку хоть какую-то мало-мальски приличную женщину, брякнул, в порыве неземной страсти: «Я люблю тебя!». И женщина продалась. До сих пор продается. Любовь приносит с собой больше всего дряни, нежели любое другое чувство. Ради чувства, которого даже не понимают, люди готовы сворачивать горы, побеждать врагов, убивать и отдавать свою жизнь ради «любимых». Если ты любишь, то тебе нужно страдать, тебе просто жизненно необходимо страдать. Никто не будет писать книг, сочинять стихи, петь песни о красивой, чистой, непорочной любви, когда мужчина и женщина любили друг друга настолько, что состарились и умерли в один день, лежа на шелковых простынях, держась за морщинистые руки. Нет. Тебе должно быть больно и желательно – невыносимо больно. Тогда ты автоматически попадаешь в разряд принцев на белых конях, и все вокруг восхваляют твоим самоотречением во имя любви. Ты любил и умер с любовью в сердце.
...
Любовь делает то, что ей вздумается, и с легкостью переходит от одного принца к другому. А люди называют это самым прекрасным, самым светлым, самым сильным чувством. Они называют эту легкодоступную потаскуху самым чистым и непорочным чудом. И принц с теплотой вспоминает эту фальшивку, потому что он считает, что так и должно быть, что во всем виноват он, и добрый, доверчивый принц, не понимает, что эта девка его просто обманула.
А твое дурацкое сердце, занудно требует любви, хотя оно даже не понимает, что это такое. Любовь – как разрекламированная жвачка с новым вкусом цианистого калия, тебе не доводилось ощущать во рту привкус цианида, но ты уже очень хочешь попробовать. А чтобы испытать разрекламированную любовь, тебе необходим другой человек. Но когда ты его находишь, ты боишься. Тебе страшно сделать что-то, что ему не понравится, что-то, чего он не примет, тебе страшно быть отверженным. Потому, что любовь издевается над тобой. Она насмехается над твоими жалкими потугами привлечь к себе внимание объекта твоего вожделения, играется с тобой, потому что ты уже не принадлежишь себе.
И, если это будет в твоих силах, ты соскребаешь свои остатки воли и разума и бросаешься бежать подальше от того, кого для тебя выбрало твое сердце.
(с)

моё лето сдохло под ударами прошлого,
а я просто так под ударами
моё лето сдохло, не вернёшь его.
А сегодня все твари ходят парами.
моё лето, немного глупое,
часто плачет протяжными ливнями,
а они по городу группами,
такие по-детски наивные
моё лето не пьёт и не колется,
исеричность весне оставило
моё лето вернёт всё с торицей,
изначально игра не по правилам.
моё лето - удар по совести,
в самолёта момент снижения
моё лето - четыр повести.
И, возможно, одна с продолжением
моё лето пешком по крайностям,
километрами парки меряет
моё лето - стрельба на дальность.
И патронам сегодня верю я
моё лето убило прошлое,
подошло и в упор ударило
как ни жаль, но уже не вернёшь его.
Не смогла я играть не по правилам

Смотрела фильм "Обет молчания". В начале фильма главная героиня говорит "Как она может терпеть, он же ее бьет. Почему она с ним не расстанется?" Почему? Я легко могу объяснить почему. Потому, что для тебя он все еще тот самый мальчик, который дарил тебе розы, сдувал пылинки, решал задачи по функану, встречал твою маму и приносил завтрак в постель. Твой мозг не ассоциирует его с тем чудовищем, которое, схватив тебя за волосы методично долбит твоей головой в стенку. И поэтому ты начинаешь искать причину такого поведения в себе. Я виновата, я спровоцировала и через неделю звонишь и просишь прощения. И вроде все замечательно, вы снова вместе и он такой чудесный, снова дарит розы. ТОлько ты еще две недели ходишь в темных очках. Следы от пальцев на шее закрываешь шарфом, а всем друзьям говоришь, что у тебя воспаление лимфоузлов. Синяки на руках? Ой, ну вы же знаете, какая я неуклюжая, вечно на что-то натыкаюсь. Похоже на то, что меня кто-то хватал? Ну у вас и воображение.

Этого человека уже некоторое время нет в моей жизни. Я потихоньку отвыкаю от него. Правда к мужчинам теперь отношусь как к собакам. Не в том смысле, что все они кобели и суки. Нет, ни в коем случае. Просто в любой момент готова отдернуть руку. Надеюсь, со временем это пройдет...