Пишет  Rowana:

Начинай с начала.
Этим летом в моде бледность и бездыханность,
И нервность пальцев - Боже мой, как же пошло!
Я и дышу, и плачу его стихами,
Брежу нашим совместным прошлым
(О нашем необщем будущем промолчала).
Ах, ну какие могут быть здесь печали,
Когда и вино, и девушки, и дешевый розовый абажур,
И ни одного знакомого мне лица?
Продолжай с конца.
О нашем совместном будущем промолчала,
О настоящем тем более не скажу.

URL записи

Чуть грустно...
И чай в пакетиках...
И окошко открытое...
А вы ждете осень?

Ты не носишь его кольца и не ждёшь от него ребёнка.
Обнимает – ты вся как глина, уходит – ломка.
Он смеётся заразно, по-детски нескромно, звонко.
Иногда вы сидите на кухне и пьёте водку.
Но обычно он бережёт тебя от таких ночей,
От своих улыбок, от много значащих мелочей.

Пишет  Rowana:

Бабочки в животе
Все здесь и сейчас: вот я сижу, а вот я иду к нему босиком.
Кто-то спит, кто-то купаться тянет меня силком.
Серое небо с водой сливается у причала.
Сахар внутри смешался с кофе и коньяком.
И все с начала, Господи, все с начала:

Целую жизнь приходится переписывать от руки.
Кто-то любил нас за что-то, кто-то, наверное, вопреки,
А остальные, чего уж там, не любили.
После всего мы выходим голые из реки,
И тишина внутри вдруг разбрызгивается на мили.

Так смотри на меня, видишь, это кожа моя и плоть:
В голове моей пусто, в мягких ладонях моих тепло,
А в животе - письма тем, кто не прочитал их до середины,
Сотня сухих, пустых, бесполезных слов.
И ни единой бабочки, Господи, ни единой.

URL записи

пусто, так пусто,

что хочется раствориться,

развоплотиться,

разбиться,

уже наконец растаять.

я разрушаю себя – вызывайте полицию.

просто кого-то отчаянно не хватает.

(с) Berlin

Точки над “i” остаются забавными точками.
Путь к совершенству мне, так же, не кажется славным.
Я ведь читаю стихи между важными строчками.
Я не умею как ты – абсолютно о главном.

(с) Саша Бес

ты знаешь, у меня к тебе не просто чувство,
у меня к тебе - истерика.
это когда внутри всё пусто,
или ты плывешь, но не видно берега.
это когда ночью снишься ты, и ещё ты...
просыпаюсь, снова закрываю глаза,
и ты улыбаешься из темноты.
когда в каждом прохожем твои черты -
у того - такая же шапка; тот шагает, как ты;
этот так же смотрит, прищурив ресницы.
лучше уж так, лишь бы не снился.
а иначе ночью захлёбываюсь в слезах.
у меня к тебе не любовь - за тебя страх.
я молюсь за тебя чаще, чем за себя.
без тебя я ж не я.
без тебя пустая земля.
и я живу так уже которую жизнь.
эта - последняя, так что поторопись.

а я вот сейчас допишу и снова полезу в почту
может там что-нибудь наконец появилось новее?
мне в этой реальности слов не хватает очень...
холодная осень. дождь непрестанно мочит
асфальт и крыши. скучаю. люблю. жалею.

© Copyright: Марта Яковлева, 2010

Мне бы хотелось.
Рисовать твои руки.
Читать твои мысли.
Не думать о звуках.
Не помнить о числах.
Рассказать тебе сотни смешных и не очень.
Слишком долго "сегодня".
"завтра" будет короче.

приснись мне
в мандариновом раю
в осколках наших прежних страстных вёсен
я пальцами гнездо тебе совью
в апреле
в понедельник
ровно в восемь

приснись мне
в бергамотовых new-dreams
пройдись по позвоночнику мизинцем
люби меня
еще
на бис
на бис
пока тебя не назову я принцем

приснись мне
на ромашковых полях
где можно бесконечно целоваться
чтоб я засобиралась второпях
с тобою
навсегда
вот здесь
остаться