а мне все хуже и хуже
конечно же тут причем и дождь и эти лужи
и этот город,
в котором мне особенно рады
сейчас поверну за поворот
куплю виноград и...
спущусь к морю - у меня с ним назначена встреча
неужели я в последний раз сегодня целовала твои плечи?

© Copyright: Рия Эйфо

Это психическое заболевание проявляется в напряженных раздумьях, за которыми следуют вспышки агрессии, проявления жестокости или даже убийство. Часто оно возникает из-за пережитого оскорбления и поражает только мужчин из Лаоса, Филиппин, Малайзии, Полинезии, Папуа — Новой Гвинеи, а также навахо и пуэрториканцев.
P.S. я мужчина-пуэрториканец оО

и с тобой не сравнится, увы, ни один другой.
ты какой-то отчаянно редкий космический вид.
мне не то чтобы больно - не льсти себе, дорогой,
потому как у мертвых вообще ничего не болит

До тебя - расстояние в небо,
Без тебя - расстояние в пропасть.
Мне б увидеть тебя, просто где ты?
Но истерикам - нет! Не тот возраст...

До тебя - алкоголя не мало,
Сигаретного дыма остатки.
Ты целуешь другую. Так надо.
Я иду по шоссе без оглядки.

Мимо мчатся машины по встречной.
Мне не страшно, забавно немного.
Я мечтаю уйти в бесконечность
Исковерканных фраз телефона.

Там живет тихий нежный твой голос.
Просто голос. Но нужный до боли.
Я проросший зимой тонкий колос,
Но готовый бороться до крови.

До тебя - миллионы столетий.
Сократи их прошу. Просто надо.
Я ведь искренно, словно как дети,
Замечталась под ветвями сада.

До тебя - расстояние в небо,
Без тебя - расстояние в пропасть.
Мне б увидеть тебя, просто, где ты?
Но истерикам - нет! Не тот возраст...

пока ты другим там варишь соленый кофе, куришь или стесняешься снять футболку
я тут упрямо рисую знакомый профиль, узкие губы, лоб под короткой челкой
в ванной дышу на кафель, пишу записки, мол отболело, спряталось, пробежало
мы подпустили прошлое слишком близко, чтоб оно эдак молча теперь лежало

пока ты с другими там примеряешь планы, на Ниццу, Ницше, на "да-да, вот здесь и ниже"
я по стеклу в душевой утекаю плавно, я оседаю на пол, и кафель лижет
меня повсюду, до куда только достанет. и день утекает словно сквозь пальцы жидкость
и я забываю когда уже солнце встанет, что я еще собственно даже и не ложилась.

пока ты чинишь машину, и пишешь хокку, заказываешь пиво себе в спорт-баре,
я пробираюсь по горной тропинке в воздух, и улыбаюсь, мать твою, улыбаюсь,
я научаюсь жить в безвоздушном мире, я открываюсь каждому, кто попросит
я перемыла все что нашлось в квартире, и не разбила. хотя подмывало бросить.

пока ты там злишься, ревнуешь, врешь мне, а так же глупо веришь в чужие сказки,
я написала прозы тебе две простыни, я наварила груды вареньев разных.
я одолела боль свою, оседлала, я отняла у нее по тихому все ее силы
я поняла,что я все могу и надо же? даже вернуться, видишь, не попросила

© Марта Яковлева.

У каждой из нас за плечами - странное детство,
большая любовь, которая кончилась плохо,
попытка писать - последнее средство от стресса,
придуманный друг, чтобы не было так одиноко.

у каждой из нас в кошельке - последние деньги.
и нервная мама, и мерзлые руки в карманах.
и каждая осень горчит на финальном забеге,
в попытке найти океан за обычною ванной.

у него взгляд такой, что под ним даже кости плавятся.
он лениво ладонь на плечи - и это нравится.
он немного постарше - тебе с ним как будто пять.
он приходит, взрывает жизнь, и весь мир - кровать.

утро дарит огрызки нежности в простыне.
тихо думаешь: "боже мой, ну зачем он мне?"
он одним касанием душу тебе вспорол.
он уйдёт через два часа, ты - колени в пол.

Ну и как тебя после этого не любить, если сотни лиц отодвинуты в сторону?
Если «Я не ревную, я случайно разбила ей голову!» - а на самом деле - отчаянно?
«Я люблю тебя…» «Ты чего?» «Извини, я нечаянно».
Всегда безо всякого повода, без формальностей, верю – тому концу провода,
виртуальности, твоим неизвестностям и банальностям.
Мне бы амнезию, внутреннюю атрофию, словесную анемию, ведь стихи лишь тебе, но их читают другие…